— Зря ты меня выпустил! Лучше бы я дальше срок мотал. — А здесь ты срок не мотаешь? — Нет, Тош... Мы детей на смерть не посылали.

Несёт меня мой рок - плывут леса и горы. Ещё не вышел срок прощального укора. Несут меня, несут непрошенные думы на высший строгий суд - там посохи и сумы...

Они пьют нефть, как кровь. Мы — давимся слезами. В закрытых кабинетах мотают нити судеб, Недовольные мотают срок, — так было, есть и будет.

Срок больший или меньший, покуда не стёрся наш след, зовут бессмертием.