Ни одна любовь не умерла своей смертью… убивали… убивают… и будут убивать…

Инстинкт говорит мне охотиться, убивать, избавляться от опасности, но в глубине всего этого лежат воспоминания о любви и боль, что эта любовь умерла.

— Она умирала. Из-за меня. — Я уже умерла. Из-за тебя. — Не говори так. — Не важно, кто и что говорит. Слова потеряли всякий смысл. Осталась пустота.

Ценить себя так дешево, что тебя можно выбросить, это говорить, что все тобой спасенные — бесполезные.