Из напитков история предпочитает спирт. Она, свернувшись в клубок, под забором спит И видит во сне прошедшие времена, И всю совокупность их посылает на. Наше время хуже лишь тем, что мы в нем живем, Подустав от насущных тем, над пустым жнивьем Полусонно кружа, как испуганные перепела. История спит. Она снова перепила. Человек – это нечто, готовое превратиться в ничто, Как песок, как мука, просеянная сквозь решето. Званных мало, а избранных вовсе нет. В небесах марширует военный парад планет. ... Но скажите мне – беспокойно друг другу снясь, Что такое мы, что такое любой из нас? Не безделица ли, не бессмыслица ли всё это Или, может быть, наивысшая благодать? Я гляжу в небеса. И, не веруя, жду ответа. И лишь Богу известно, как долго я буду ждать.