Но по­ка в Санкт-Пе­тер­бурге го­рят алые за­каты и си­яют бе­лые но­чи, раз­во­дят мос­ты, гу­ля­ют про­хожие, ле­та­ют ба­боч­ки, а зна­чит, всё хо­рошо. За этот год в Пи­тере со мной про­изош­ло столь­ко все­го, что хва­тило бы на неп­ло­хую кни­гу, и сей­час нич­то не мог­ло ис­портить мне нас­тро­ение.