Что ни напишешь — один бесконечный гамлет, да и все вокруг гоняются за отцами. Количество пролитых слёз исчисляется килограммами. (Зритель тоже скорее умер, чем в зале замер.) Грохнули папу, убили какие-то дяди, ни за что ни про что, суки, замочили. Ходишь теперь и мямлишь: «Какой я дятел, не могу постоять за предков и за отчизну!» Папа ж прилип — ей-богу — как банный лист, то да сё, отомсти, и пугает тенью. Отвали, говорю, я свой обретаю стиль, в гробу я видел эти твои виденья. На месте дяди я б тоже тебя убил, разве можно быть ну настолько нудным. Куда там править страной, если отец упырь. Как меня достала эта твоя мудрость.