— Я тут думала над твоей проблемой. — Моей «проблемой»? — Ну, типа «я сумасшедшая и весь мир — симуляция», это немножко похоже на те времена, когда Гарри запер меня, и я сомневалась во всем на свете. — Мы можем поговорить об этом после «небольшой перестрелки»? — Нет времени лучше, Самин. К тому же, если это очередная симуляция, кого волнует, что мы умрем? В любом случае, Шрёдингер говорил, что на базовом уровне Вселенная состоит не из физической материи, а из... форм. Я подумала, что так тебе станет легче. — Серьёзно? — Форма, понимаешь? Ничего конкретного. Так что, мир, в любом случае, — симуляция. — Ты последний человек, которому я должна была об этом рассказывать. — Мне нравится такая идея: даже если мы не настоящие, мы представляем собой динамику, маленький палец, который чертит линию в бесконечности. Форма. А затем мы умираем. — И поэтому мне должно быть легче? Я — форма? — Да. И, милая, у тебя отличная форма. — Клянусь Богом, ты флиртуешь в самое неподходящее время. — Я знаю. — Я лишь веду к тому, что если мы просто информация, просто шум в системе, то почему бы нам не быть симфонией?