Ах, сердце, отстрадав, как этот луг, увяло. Огнём прекрасных чувств оно тебя питало, Когда я молод был и был тобой любим. Хоть по своей вине оно преступным стало, Хоть много мучилось, принадлежа другим, Не презирай его — ведь ты владела им.
— Адам Мицкевич