А переверни Папа Карло полено — и всё могло бы быть совсем по-другому, — грустила Мальвина, глядя на длинный нос Буратино.

На зелёных коврах хорасанских полей Вырастают тюльпаны из крови царей, Вырастают фиалки из праха красавиц, Из пленительных родинок между бровей.

Маленькие мальчики вырастают, помня каждый удар и каждое злое слово.

Начальница! Начальница! Тут какая-то бяка на полу!