Они говорят, боль уйдет на закате. Я не отличаю закаты от рассветов, моя боль не меняет форму, не накатывает волнами, не приходит по часам. Она сидит во мне, как у себя дома. Я есть боль.
— А шарик? У меня есть красные, и зеленые, и желтые, и голубые... — А они летают? — Они летают, Джорджи, — прорычало ОНО, — они летают, и когда ты спустишься сюда со мной, ты тоже полетишь.
...боль утраты обрушивается без жалости, без предупреждения. Скорбь подобна набегающей волне. Она накатывает на тебя и закручивает в гигантском водовороте, грозя утащить на дно.
