Чистый лист подъезда. Влечет поэта, Ложатся строки. Про то, про это. Сарказм и правда. Любовь и зависть. Если бы не эта инфа, как бы мы вообще развивались? Взять тот же мат. Осадок горький. Но как без него на дороге и стройке. Какие рекорды, каких пятилеток? Но главное, чтоб от души, а не от малолеток.

*** Строки ложатся, как листья осенью: не по замыслу, а по велению ветра — но в их падении есть своя дивная гармония.

Эта инфа как выборы, здесь чистой правды нету, Но зато здесь ***ежа ровно 146 процентов.

К узорам строк не зря, знать, человека влечет в печали.

— Джон Рональд Руэл Толкин

— Послушайте меня. У Вас явно проблемы с психикой. — Я — мать четверых малолеток. Проблемы — это ещё мягко сказано.

— Линетт Скаво