С меня при слове «37» в момент слетает хмель. Вот и сейчас вдруг холодом подуло — Под этот год и Пушкин подгадал себе дуэль, И Маяковский лёг виском на дуло. Задержимся на цифре 37. Коварен Бог — Ребром вопрос поставил: или-или! На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо, А нынешние как-то проскочили.

Христос был за всех нас распят, Пушкин за всех нас убит на дуэли, а Маяковский за всех навсегда застрелился.

— Дмитрий Львович Быков

Дыхание задержи. Сердце изнутри ломает ребра...

Если судьба приставила дуло к виску — улыбнись и ответь: «Отличный день, чтоб умереть».

— Я бухаю как Есенин, матерюсь как Пушкин и изменяю жене как Толстой. — А застрелиться как Маяковский не хочешь?