В детстве, когда я приезжала в гости, отец всегда вынимал патроны, а пистолет прятал. Очевидно, теперь он считает меня достаточно взрослой, чтобы случайно прострелить себе голову, и достаточно разумной, чтобы не сделать это нарочно.

Все мои проблемы начинаются именно тогда, когда я пытаюсь думать.

— Ты пытался меня поцеловать. — Нет, совсем нет. — Тогда что ты пытался сделать? Ударить меня головой? — Ладно, может я и пытался поцеловать тебя.

Мне прострелили руку. Хорошо хоть ту, в которой я держу стакан с виски, а не пистолет.