Я хочу кого-нибудь любить и хочу, чтобы кто-нибудь любил меня. Но никто не хочет. Вот почему больно. В этом вся и разница. А когда всем все равно, от этого начинаешь беситься, хочется говорить всякие вещи, рвать все, лезть сквозь стекло.

Вот тоже я боюсь ножей, всего острого, блестящего: мне кажется, что если я возьму в руки нож, то непременно кого-нибудь зарежу. Ведь правда, почему не зарезать, если нож острый?

Может, мне недостаточно того, что меня любят? Может, я хочу знать, почему меня любят?

Есть вещи, которые я не могу понять, потому что я — ребенок. Поэтому я хочу найти кого-нибудь, кто сможет сделать меня взрослой...