Это время демонов, все приметы сходятся, Как зрачки, если ударить в переносицу. Растут клыки и когти каждым пятничным вечером, Рожденные летать теряют облики человечьи.

И рожденному летать во время шторма приходится ползать.

У вепря есть клыки, у медведя — когти, но опаснее гусиного серого пера ничего нет.

— Джордж Р.Р. Мартин

Любовью и грозами, стихами и прозою, Земля обрела настрой сегодняшний свой, Но в каждом движении, за каждым рождением, Скрывается даль веков И холод клыков.

Нам нельзя терять человеческий облик. Это все, что нам осталось.

— Соломон