Давненько я не слагал стихов, увы, не писалось деду. Попробую, может, получится что? За рифмой иду по следу, Кропаю. Страницу почти написал, но ускользают созвучья. Вдруг слово меня осенило крылом, и я срифмовал «победу»
Дряхлеет человек, стихи кропает, учит... «А просто б наземь сел, поговорил бы с небом». Не сел. Не говорит. И в ус себе не дует. Он вырос, а зачем — и смысл ему неведом.
Для По музыка — вовсе не ритм, как поэзия — не рифма. Как говорил Бэкон, не бывает утонченной красоты без некоторой необычности в пропорциях. Уже древние понимали это — не потому ли древнееврейский стих не знал рифмы.