Станут о нас рассказывать: «Жили в шатрах, умывались бисером, в косы вплетали дареные сны, в спорах швырялись звездами, прятали за щеку зимние рассветы, как леденцы, писали длинные письма ветрами по белым пескам; нынче отсюда ушли, но где-то по-прежнему бродят, ночами хохочут под окнами, не о чем горевать».

Когда-нибудь, когда седыми станут косы, Я вспомню всё и улыбнусь у двери: Романсы зимние, вальсирующую осень, Чечётку лета и весенний марш капели.

Тонкие нити бисером шьют по плечам дождинки лета… память бродит по лужам босоногого детства.

Сны это сны. Они не станут реальностью, пока ты не дашь им силу для этого.

— Костанца Казати

Зимний сад, зимний сад Белым пламенем объят, Емy тепеpь не до весны. Зимний сад, зимний сад, Белым сном деpевья спят, Hо им, как нам, цветные снятся сны.