Так бывает, что страх и неверие душу рвут на мелкие части. Плачешь: «Боже, ну что я сделала?! Ну за что же столько несчастья?!» Не живёшь, еле-еле ползаешь, каждый день — как по битым стёклам. И стихов не пишется. Прозой лишь выговариваешь осколки. А потом, будто птица Феникс, возрождаешь себя из пепла. Появляются планы, цели, на душе наступает лето.
— Анна Михайловна Островская