— Умный? — Виноват, товарищ старший прапорщик, исправлюсь с вашей помощью.

— Прохоров, садись я тебе говорю. Давай приземляй свои булки куда нибудь. — Товарищ старший прапорщик, а у него сейчас задница самое больное место. — Почему это? — Да чирь у него там. — А у тебя чё? — Зуб. — Так это ты что-ли его за задницу укусил?

— Товарищ прапорщик, а что у нас будет после 19.30? — После 19.30 будет 19.31.

Дыгало: — Это ты что ли художник? «Джоконда»: — Так точно, товарищ старший прапорщик. Дыгало: — А что ж ты сюда поперся-то, сынок? Сидел бы на гражданке, рисовал бы голых баб или цветочки в горшочке. «Джоконда»: — Видите ли, товарищ старший прапорщик, если верить доктору Фрейду, любое художественное творчество — это сублимация подсознательных инстинктов человека, в том числе, инстинкта насилия. Впрочем, вы можете с этим не согласиться, так как советская наука не признает буржуазного учения доктора Фрейда.