Белесоватого от жары. Голого неба свет. Мир устремляется в тартарары, Длится тоскливый бред. Носят по пригородам ветра Мусорный пёстрый прах, Да погребально звенит жара В русских пустых полях. Мечется в пламени: дон-дон-дон - За хуторком — село. Что пепелищу-то Армагеддон? - Хоть бы не рассвело.
— Михаил Рысенков