Она не смотрит сериалов, не смотрит телешоу. Пусть отшумел гром и дождь прошел. Сидит дома в пятницу, вечером с книгой На двести страниц, о любви жестокой и дикой, Верит в них, но не верит людям, назло. И нет от этого бальзама, нет таблетки, Может от обиды или от жестоких слов, Она похожа стала так на птицу в клетке. Потолок в гостиной изучен, комп включен, А ей, все ровно что за окном снова тучи. Качают альбомы с блюзом и джазом, Новые подоконники, ваза, словно оковы. Алё кто вы? Неизвестные номера безразличны, И признания откровенных писем в личку. Не нужны другие и цветы от них, Она ждёт его и всё ещё одна.