Когда подмигивал чертяка, «Ты — мой» — шепнув из-за угла, С ним спорил ангел: «Есть, однако, На свете добрые дела». И так всегда: меж тьмой и светом Я самого себя искал, Наверное и стал поэтом. Чтоб скрыть от общества оскал Своих бесчисленных исканий, Согнув хребтину над столом, Ну, кто в поэта кинет камень: Ему и так не повезло.