Идет, идет. Пришла. Благословенный миг! В аркане черных кос заката алый блик. Они меня влекут, они меня арканят. О сердце, возликуй! Ведь это ночи лик! Мне шепчет, шепчет рок, твердит неумолимо: «Боль сердца твоего, увы, неисцелима. Ты на земле – чужой. На душу спроса нет, И, хоть алмазом будь, пройдет прохожий мимо.