В пожухлом венке из лилий смерть устало бредёт и поёт, и поёт, - щиплет свою гитару, белую словно лёд, и поёт, и поёт. На колокольнях жёлтых смолкают колокола. На парусах серебристых по ветру пыль поплыла.
— Федерико Гарсиа Лорка
В пожухлом венке из лилий смерть устало бредёт и поёт, и поёт, - щиплет свою гитару, белую словно лёд, и поёт, и поёт. На колокольнях жёлтых смолкают колокола. На парусах серебристых по ветру пыль поплыла.
— Федерико Гарсиа Лорка