Не считай себя бессмертным. Трава, сегодня растущая под твоими ногами, завтра будет расти на твоей могиле.

Мир твой. =============== Мир у твоих ног.

— Знаешь, всегда думаешь, что «завтра не буду бухать, напишу что-нибудь охрененное, докажу, что я гений». А тут вдруг понимаешь, что тебя завтра просто выключат, как лампочку. — Знаешь, в чём твоя главная ошибка? — Ммм? Ну, давай, просвети меня. — Никакого «завтра» нет. Только «сегодня».

Завтра — первая страница из 365 страниц книги. Напишите ее хорошо.