Путь мой ни мал, ни велик, я сравню его с ходом тусклой швейной иглы, сшивающей облако, ветром разъятое на куски. Вот я плыву, качаясь на волнах призрачных пароходов, вот я миную первую излучину и вторую и, бросив весла, гляжу на берег: он плывет мне навстречу, шурша камышами и покрякивая добрым утиным голосом.

И, доктор, при всём уважении к вам, прикрутите свой граммофон!

Это голоса наших умерших друзей или всего лишь граммофон?

Не надо искусственно приближать то, для чего ещё не настало «время сшивать».