Я опять насчет стрельца! Нет беде моей конца! Оттого я и хвораю, Оттого и спал с лица. До чего ж, подлец, хитер — Всем вокруг носы утер! Сколь ты тут не колдовала, А добыл он тот ковер! Хоть на вид он и простак, А башкой варить мастак.
— Леонид Филатов