О, любовь! — где все твои усилья? Разум! — где плоды твоих трудов? <...> Прочь, о, прочь! сомненья роковые, Как прийти могли вы на уста? Верю, есть ещё сердца живые, Для кого поэзия свята.

С самой зари человечества, когда наши предки взяли в руки камни и палки, кровь лилась рекой во имя чего угодно: от Бога и справедливости до банальной ярости психопатов…

Труд — благо, когда он помогает понять смысл жизни. Но он становится проклятием, если весь его резон сводится к тому, чтобы заглушить мысли о сути бытия.

«Поэзия глупа!» В суждении таком Есть свой резон. Но не забудь при этом, Что не всегда дурак рождается поэтом. Он может быть и просто дураком.