С утра холодный моросящий дождик, Сограждане в нарядах ширпотреба, Со мною рядом выпивший художник, Болтающий о выкрутасах неба, О том, что край земли нас держит сильно И вырваться отсель безумно сложно, О том, что здесь паршиво, но стабильно, Хотя порой так тошно — невозможно.
— Евгений Чигрин