— Федос, здоров! — Здоров. — Я в смысле здоров — нигде не колет? — Нет, не колет. — Когда помирать думаешь? — В среду. — В эту или в следующую? — А хрен ее знает, но что в среду — это как пить дать. Самый под­ходящий день... Помру, значит, поутрянке... Нет, после обеда... Помоют. Ты мыть будешь. Только водой из этого колодца. — Холодная же... — Это тебе холодная, а мне в самый раз будет. Ну, я четверг полежу. В пятницу, значит, на кладбище, а уж потом все выходные поминайте — пейте, гуляйте, аж до понедельника. Вот на это сотни две оставлю...