Работа, работа, работа, работа... Молотят года, не зная дням счёта, Сии жернова, смянают кого-то, А память оставит, идеи полета. Тетради, холсты, резные строенья, Чьи мысли, идеи, есть воплощенья, Оставив потомкам для обсуждения, От сердца и разума, для наслаждения. Все, люди искусства, лечат болезнь, Таблетками творчества, с которых не слезть. Вокруг не найдя человека для жизни Они обретают бессмертие в тризне!