Забыто все, что было до тебя. Но, кажется, мне этого и надо: Ловить шершавый шёпот октября. Предсмертные записки листопада. Но по ночам меня колотит дрожь, И не спасают винные доспехи. Где жизни взять, когда и ты уйдёшь? Кому я стану отзываться эхом?