Который год никак не разберусь: Кто я такой на жизненном пиру? И почему все время тороплюсь, Как будто завтра я уже умру? Я тороплюсь в случайном ритме встреч Одуматься, опомниться, спасти И друга от несчастья уберечь, И чью-то пулю грудью отвести. Спешу опять сказать, решить, допеть, Разведать неизвестные пути... Неужто так уж страшно — не успеть? Неужто жизнь уже — не впереди? И разве наши долгие года Проносятся, как желтые листы? А если с неба падает звезда, То это только раз и — с высоты!