Осень. Привычно гудит голова, И небоскрёбы всё падают. Падают гулко плоды и слова В землю подземными кладами.

Были годы, когда история собирала богатый урожай – головы так и падали в корзины.

А они всё шли и шли по белым дорогам. А снег всё падал и падал им на головы…

Чем дальше путь, тем реже приключения, Привычней дело, только дело — дрянь, И пройдены все пункты назначения, А ты в своём всё более упрям.