Стакан снаружи пуст, внутри ополовинен и ты опять один в плену бездонных стен рисуешь тишину, вот только на картине лишь отсветы и сны эпохи перемен твой натюрморт с борщом, автопортрет в салате где тучные слова с трудом проходят сквозь раскраски пустоты, чтоб в вечном невозврате растаять на весу, холста касаясь вскользь.
— Иван Храмовник