Дорога идет от широких мечей, От сечи и плена Игорева, От белых ночей, Малютиных палачей, От этой тоски невыговоренной. От белых поповен в поповском саду, От смертного духа морозного, От синих чертей, шевелящих в аду Царя Иоанна Грозного. От башен, запоров, и рвов, и кремлей, От лика рублевской Троицы. И нет еще стран на зеленой земле, Где мог бы я сыном пристроиться.