Жизнь — как сигарета. Куришь до окурка.

Европа курит и бросает, Америка подбирает окурки, но из этих окурков растет что-то грандиозное.

Чушь какая-то. Курила — не курила, пистолет мой, сейчас окурки в ход пойдут...

Я сердце потерял в арбатском переулке. Его нашел дурак и бросил, где окурки. А я без сердца бьюсь, взбираюсь на котурны. Вернись скорей, дурак, и вынь его из урны!