А шашка косит, имени не спросит, Или грудь в крестах, иль голова в кустах... А пуля-дура бьёт, навылет, напролёт, Что нас завтра, станичники, ждёт? А пуля-дура бьёт, навылет, напролёт, Что нас завтра, станичники, ждёт?

Несомненно, из всех даров провидения самый милосердный и драгоценный — это наше незнание того, что нас ждёт впереди.

Беда не появится из ничего, Ведь мир имеет строенье кольца. Так что жестокий он от того, Что у самих нас пустые сердца.

Эх, жизнь. Сегодня мы есть, а завтра нас нет. Мы каждый раз удивляемся, потому что каждый раз забываем, что нас всех ждёт смерть.