Роса — как бисер на канве, Овины стынут у околиц... Но вот под лесом в синеве Сверкнул небесный богомолец. И на поляны потекли С высот серебряные нити: И тонок тёплый сон земли И зыбок чуткий шорох в жите… Поздней — забьют перепела, И ночь дохнёт глубокой грудью И снимет с влажного чела Повязку смерти на безлюдье... И этот красный ржавый нож Рукой невидимою сдвинув, О ночь, усладу ты найдёшь - Там, — у околиц, у овинов!..