Elle jouait avec sa chatte, Et c'était merveille à voir La main blanche et la blanche patte S'ébattre dans l'ombre du soir. Elle cachait — la scélérate! Sous ces mitaines de fil noir Ses meurtriers ongles d'agate, Coupants et clairs comme un rasoir. L'autre aussi faisait la sucrée Et rentrait sa griffe acérée. Mais le diable n'y perdait rien… Et dans le boudoir où, sonore, Tintait le rire aérien, Brillaient quatre points de phosphore.
— Поль Верлен
