Я скучаю по музыке счастья, а не тоски. По весне, по надежде, задором в душе звенящей. По распахнутым душам, как будто огоньки освещающим зрителям двери в настоящее. Мне не нравится, солнце, видеть тебя таким: угасающим, сдавленным, опустившим крылья. Это выбор – твой. Но ведь жизнь-то, мой друг, пойми, пока ты плутаешь, галопом несётся мимо.