«Их кони черны, и черен наряд, И кость черепов нага. Пустые зрачки устремляют взгляд В полуночные луга. Несутся они слепой чередой, И Смерть во главе летит. Они посвятили ей каждый вздох, Но им, шагнувшим через порог, Покоя не обрести. Подручники Смерти не знают ран, Черна и мертва их власть…» Так палачу рассказывал вран, Над виселицей кружась.