Пылает Солнце, как в тюрьме Ужели между рей? И женщина смеётся нам? — Не Смерть ли? И вторая там? Не Смерть ли та, что с ней? Рот красен, жёлто-золотой Ужасный взор горит: Пугает кожа белизной, То Жизнь по Смерти, дух ночной, Что сердце леденит. Вот близко, близко подошли И занялись игрой, И трижды свистнув, крикнул дух: «Я выиграл, он мой!»