Я не ною о судьбе, Лучшее храня в себе И признанием тебе досаждая. Привыкая к боли ран, Я прощу тебе обман, Ты ж как в песне у цыган, Молодая! Э-э-эх, молодая!
Как редко судьба обманет, Предсказывая печали! В беде она столь постоянна, Сколь изменчива в счастье. Каким астрологом верным Была б она, предвещая Только несчастье, — всегда бы Сбывались её предсказанья!
Par les soirs bleus d’été, j’irai dans les sentiers, Picoté par les blés, fouler l’herbe menue: Rêveur, j’en sentirai la fraîcheur à mes pieds. Je laisserai le vent baigner ma tête nue.