С каждым мгновением, с каждым днем вас становится все меньше; и с каждым днём вы становитесь все менее живыми и все более мертвыми! Каждый день рождения — это день смерти: ещё один год ускользнул из ваших рук.

…Наши воспоминания с каждым днем становятся все прекрасней и нереальней.

Мы как будто живем в комнате, где на стене висит плакат. Мы пялимся на это и думаем, что весь мир — это и есть комната и плакат. На плакате что-то симпатичное: пейзаж или, может, известный артист. Совсем как в фильме про тюрьму... Как же он назывался? Комната — это тюремная камера. Картинку каждый из нас видит по-своему. Картинка может быть разной, но все мы к ней прикованы. Но это все неправда. Это лишь ширма, скрывающая правду. Они врут нам. Мы врем сами себе. Комната — это не весь мир. Наш мир намного больше и удивительнее. Плакат на стене лишь скрывает проход, ведущий в реальный мир. В комнате мы в безопасности. Но иногда... Иногда нечто выползает из-за плаката. А тот, кто становится этому свидетелем, от потрясения пытается забыть обо всем, что видел.

Искусство требует жертв, и с каждым днем их становится все больше.