На бесконечных расстояньях, недостижимых от земли, в каком-то сказочном сиянье летят над миром журавли. И рассекают синий воздух, и гасят крыльями закат, и обжигаются о звезды, и всё летят, летят, летят. А среди них — мой, самый белый, звездою светится во мгле. Как ни живи и что ни делай - лишь он мне нужен на земле. ... За суетой, как за оградой: работать, есть, ложиться спать... Но есть одна на свете правда: журавль... А как его достать? В другие правды я не верю. Удел их — миг. Цена им — грош. Любое счастье — всё потеря. Любая радость — только ложь. А правда там, где гаснут звезды, где сны парят как корабли. Но слишком поздно, слишком поздно даются в руки журавли. Когда мои иссякнут силы и мир утонет в тишине, тот — самый белый, легкокрылый - бесшумно спустится ко мне. Ко мне он сядет в изголовье - неосязаем, словно дым. И всё, что я звала любовью, в тот миг померкнет рядом с ним. И всё, что я звала покоем, вдруг станет затхлостью квартир. ... Я потянусь к нему рукою - и в этот миг погаснет мир.