— У вас есть работа? — постоянно спрашивали у меня они, когда я к ним стучался. — Ещё бы! — отвечал я, имея в виду, что работа моя — оставаться в живых, а работёнка это паршивая.
Тревога. Без лица, без тела. Без названия. Холодная и колючая. Она жила не в голове, не в сознании. Прямо в сердце. Оно перестало стучать. Оно трепетало. Его надо было достать, чтобы избавиться от тревоги. И выкинуть. Подальше. Казалось, что другого способа нет.
