Почему не пишу? Да, наверное, просто некстати. Было всё хорошо. Не хотелось словами спугнуть, Что в словах не один, даже самый изящный писатель, Не сумеет, как есть, рассказать, чтобы выдержать суть.
Наверно, это и есть любовь — когда дороги ведут к тебе. Не остановится стрелок бег, и не вернётся обратно. Наверно, это и есть любовь — когда бессонница в тишине. Всё переломится вдруг во мне — сейчас, и так внезапно.
