Там, где пастбища беременны Травами, как Гринвич временем, Дом стоит. Весна приходит В чем-то разноцветном вроде Шали с пейсельским узором - дробно ярким, пестро вздорным. Лезет в каждую лазейку Окон солнце-канарейка, Комнаты залив как пеньем Легким, золотым свеченьем. В буклях — завитках петрушки - Циферблат — лицо старушки - Это ты иглой к шитью Пришиваешь жизнь свою - Нашиваешь украшенья На убогое мышленье И словами как стежками - Игл короткими шажками - Мне в мой мозг стремишься вшить То, как лучше надо жить. Но напрасно — я свободна Делать то, что мне угодно. Пусть твой ум, в мечтах о малом, Спит под пестрым одеялом.