— Завтра я банкрот... Банкрот! Ты хоть понимаешь, что это означает? Ты понимаешь? — Не кричи, я понимаю. Банкрот. — Нет, ты ничего не понимаешь! Это значит, все соседи скажут, что я банкрот! Все газеты напишут, что я банкрот! — Ну наконец-то о тебе напишут в газетах. — Ты ещё издеваешься? О, бессердечие... О, время стрессов и страстей... О, мои бедные нервы... О, моё бедное сердце...
Скажу я тебе, что по телевизору не скажут, в газетах не напишут, вот что: государству моему я не нужен, государство моё за меня не заступится: от болезни, смерти, тюрьмы не защитит.
И вот вы идёте по улице. Вам навстречу три подростка с ножами для ковров наперевес. Им нужен ваш кошелёк, ну и может быть, ещё золотые часы, врученные за раскрываемость. А один из них предлагает вырезать своё имя у вас на лице. И что лучше — вообще без лица, или что о нём напишут в газетах?
