Здесь воздух затхл, как в комнате больного, где смерть исхода терпеливо ждет; на мокрых крышах — отблеск дня иного, как от свечи, что через миг умрёт. Есть даже в смерти некий промежуток: вот ожил лист, и — всё, и был таков... И, как над лесом стая диких уток, ползет по небу стая облаков.